Café Instantáneo

Porque la palabra oficina siempre le pareció hablar de oficialismo y dado que hace ya años que cambió púbica por pública, aquello tenía que acontecer algún día. ¿Cómo era posible que ese que nunca había seguido camino alguno llevará tanto tiempo tomando sólo uno que va del trabajo a la casa, y de la casa al trabajo?

Tenía que pasar, porque si algo le quedaba de aquella vida peligrosa que siempre vivió queriendo vivir, era su decisión eso de no usar el tiempo libre como “es debido”, ni ofertas, ni rebajas, ni los tres días R, ni ningún cartel que dijese “APROVECHE”, o AHORA YA!!!, surtía el menor efecto sobre él. ¿Vago resabio de otros tiempos? Quizá!, o ¿tal vez simplemente hace rato que no tenía tiempo libre? Pero libre para qué, o para quién, o para quienes –es sabido por los viejos que el cómo fragmenta la pregunta- entonces qué hacer con ese cuchitril espacio temporal que queda entre la casa y el templo del deber. Dos preguntas llevaba Gonzalo ese día, el chiste del placer o trabajo le había dejado pensativo, como un gustito amargo que se quedó en el paladar una vez que se marchó la sonrisa.

-Gonzalo gueon! ¿Te sabí el chiste de cuando el jefe pregunta si cuando hace el amor con su mujer eso es placer o trabajo?

-No poh!!, Cuéntalo!!

Con el chiste, las risas, y después de ellas esa extraña sensación. Habrá sido el largo día, o la pega de lunes a viernes, tal vez eran el horario de oficinista y el exceso de café instantáneo los que se sumaban con demasiada facilidad a las frases típicas de su compañero de funciones. De todas ellas esa, la que repetía siempre con la cara llena de risa los martes y viernes: “Tengo que ir a hacer las tareas!!” .

Claro que reía con los chistes y bromas de Manolo pero en todo ese decir una incomodidad se escondía, algo, que sin saber qué cosa podría ser le resultaba inquietante. No tenía claro si era Manolo, o lo por él dicho, quizá el verlo a diario y por más tiempo que a su hija, o cualquiera de las diferencias que hay entre la vida que se quiere y la que se tiene, era lo que como algo no identificado venía calando profundo en el día a día. No sabía qué, pero lo que fuese había terminado llenándolo de congoja hace ya algunos meses.

-Y el último empleado responde: …esa guea te la respondo al tiro, cuando el jefe se acuesta con su esposa es placer, porque si fuera trabajo el que tendría que acostarse con la vieja sería yo.

La carcajada fue bulliciosa pero dejó lo que dejan esas frases que nos producen incomodidad. ¿Cómo era eso del deber de esposo? Y recordó las palabras del cura ese, y en un instante de lucidez tras cuatro años de casado se vino a dar cuenta de que eso de “…en la salud y la enfermedad…” podría entenderse como un “esto no lo cubre la garantía…” Y que todo ese deber venía incorporado con la fiesta y la ceremonia. ¿Y hay un lugar sin deber? Se preguntó hacia el último cuarto de la jornada.

Por qué diablos el minutero avanza tan lento… A sacar la vuelta… -Manolete, querí’ uno?. – Vale compadre, - Cargado y con dos de azúcar verdad. – Dos y media mejor, total ya no voy al médico pa’ que me prohíba gueas y mi señora ya cacho que la panza crece año a año. Rieron juntos. –En realidad esto sería más tedioso sin esa cuota de humor que el Manolo pone cada vez que puede- Pensó. –Ya ahí estamos… -Oye, Gonzalo ¿tení lista la corrección del informe? –Si, poh, estamos dentro de los plazos, -Ah genial, -Igual rara la guea.-

Por fin era la hora, la tarea cumplida, y junto con las ganas de salir corriendo la sensación de que ese no era el trato, y que los horarios no eran tan esclavizantes cuando firmo el contrato, que el horario del viernes aseguraba un combinao en el Nacional o aunque lo disfrutaba menos en el happy hour con alguien de la pega, y a pesar de que le parecía siempre más vacío y artificial que el Bar de Teatinos tenía todavía esa sensación de que ahí un respiro necesario un cambio de aire acontecía. Pero toda esa rutina incluso la otra la que no es de la pega la peor, la rutina de la distensión era la que esa tarde de otoño cuando el sol ya se ponía le recordó que el siempre se llevó mejor con el lado oscuro de la habitación y le invitó por primera vez en varios años ya, a caminar por calles y recovecos escondidos de la ciudad, sin destino nuevamente se tomó el tiempo necesario para llegar a destiempo al deber, reconoció sus pies, tras esos zapatos que siendo suyos no le pertenecían bastante, decidió sacárselos, al igual que la corbata. Y así libre de esas dos ataduras que el traje de empleado público un día en su vida se impusieron, caminó, caminó, caminó, varias horas, muchas calles, reconoció adoquines que pensaba ya no quedaban, vio las luces tomarse los escaparates para anunciar todo aquello que en las grandes tiendas no se encuentra, reconoció viejos enemigos en el rostro de nuevos sujetos, observó con gusto a las mujeres que no administra la norma del deseo televisivo, y las halló hermosas y quiso besar sus cuellos y dormir con ellas. Descalzo se camina de otro modo –pensó, decidió detenerse a observar con detalle las luces de neón iluminando las entradas de los más variados sitios; sacó un cigarrillo buscó el encendedor y al ver que este no estaba se dirigió hacia aquel boliche con la puerta antigua que insinuaba la luz tenue del interior, todo era claro iba en busca de fósforos, pero como si fuese un resto del resto, o un efecto extraño de un día al que resultaría peligroso acostumbrarse, al cruzar ese umbral un aroma de otros tiempos acabó de arrancarlo de los tránsitos que habían adormecido su espíritu. Era el café…

Buscó una mesa con algo más de luz, necesitaba mirarse las manos, detenerme y reubicar los zapatos y sensaciones esa tarde, noche ya acontecidas. -Acá no hace frío así que fuera la boina -pensó, Sonrío y en ese gesto notó como algunos músculos que hace años no movía como exiliados repatriados reconocían la escena de la vuelta, y como en ese volver que los caminantes llaman regreso, volvío a sonreír creyó temerosamente que ese gesto parecería una mueca de espasmo pero insistió y así sonrío tranquilamente a todo aquello que en ese momento le rodeaba incluyendo aquel traje que nunca más sería segunda piel, sonrío a la opacidad de la luz, a la calidez de las maderas, al sepia de fotos, al juego de aromas, al tabaco en sus bolsillos, a los rizos de esa mesera, y a la impresión que estos le provocaron, porque incluso olvidó pedirle fuego. -Que linda mujer, Ojalá que me atienda ella… fue la sensación primera.

Luego otro desconcierto ...

-Su carta señor…

Y la fuga de las palabras...

-Café con tostadas, por favor…

En la misma esquina del mundo

Siguiendo con los envíos rescatados de Creación y Críitica, invitando a releer esos textos de chilenos en el exilio acá va uno de Poli Delano

EN LA ESQUINA DEL MUNDO

UNO
Cuando la mujer rubia de ojos claros tipo nórdica volvió a cruzar la calle desde el teléfono público al paradero del autobús, el hombre de aspecto agobiado que al pasar había querido perforarle la mirada y luego la siguió unos pasos, todavía estaba ahí. Entre los límites de la esquina, iba y venía nervioso y a la vez despreocupado, más o menos como si muchas burbujas calientes se agitaran en el espacio de su cráneo, y más o menos también como si nada pudieran contra él los apremios del tiempo. La lluvia -esos chubascones intensosy rápidos de las tardes de verano- se hacía tenue y en el comienzo del anochecer los altos neones multicolores de Insurgentes Sur intentaban reflejarse sobre el pavimento mojado. El hombre detuvo sus pasos junto a la mujer rubia de ojos claros. Un autobús hizo chirriar los frenos y sus pasajeros desertores empezaron a descolgarse amontonados. La mujer rubia, inquieta, pestañeante, se dirigió por fin al hombre.
-¿Me servirá éste para ir a la ciudad universitaria?
El hombre lanzó la vista hacia la fachada del bus.
-No -le dijo-. Dobla antes.
-¿Me podría decir cual es el que tengo que tomar?
El hombre frunció el ceño.
-Uno que vaya por Copilco- dijo luego con cierta indecisión.
El bus arrancaba llevando su nueva carga y martirizando a la pequeña multitud de la esquina con la espesa y asifixiante humareda de su vómito y con ese despiadado rugido del escape libre.
-No eres mexicana, verdad- preguntó el hombre mirandola.
Ella le devolvió la mirada a los ojos:
-Soy uruguaya.
-Yo soy chileno -dijo él como en un saludo de colegas
-¿Llevas mucho aquí?
-Apenas cuatro días, ¿tu?
-Ya casi un año... ¿Teviniste por...?
-Si dijo la mujer bajando la vista.
-Oye, tengo un auto a media cuadra y si quieres te llevo hasta la universidad. Olemos a sur, sabes.
-Bueno- dijo ella sin vacilar.
-"Aventón" se dice aquí.
La mujer sonrió. Se alejaron de la esquina.

(MAÑANA TIRO EL DOS"

La serpiente

Como sigo silenciado...
Otro de otro....
Esta vez del Marquéz de Sade. LA SERPIENTE, que lo disfruten...

Todo el mundo conoció, a comienzos de este siglo, a la es­posa del presidente de la corte de C...., una de las mujeres más amables y la más linda de Dijon, y todo el mundo la vio acariciar y albergar públicamente en su cama a la ser­piente blanca de la que va a tratar esta anécdota.

-Este animal es el mejor amigo que tengo en el mundo -decía un día a una dama extranjera que la visitaba y que parecía curiosa por conocer los motivos de los cuidados que la linda mujer del presidente dispensaba a su serpiente-; en otro tiempo, señora, amé apasionadamente a un joven encan­tador, obligado a alejarse de mí para ir en busca de la glo­ria. Independientemente de nuestra comunicación regular, le había exigido que a ciertas horas convenidas nos retiraríamos cada uno por nuestro lado a lugares solitarios, para ocupar­nos absolutamente de nada más que de nuestro amor. Un día, a las cinco de la tarde, iba a encerrarme en una pérgola que está al final de mi jardín, para cumplir mi promesa, segurísi­ma de que ningún animal de esa clase podía haber entrado en mi jardín, cuando de pronto vi a mis pies a ese reptil en­cantador que aquí me ve usted adorar. Quise huir, la ser­piente se estiró delante de mí, parecía pedirme gracia, pa­recía jurarme que no tenía ningún deseo de hacerme daño; me detengo, miro al animal; al verme tranquila se me acerca, hace cien arabescos a mis pies, uno más rápido que el otro, no puedo evitar tocarlo, desliza delicadamente su cabeza por mi mano, lo recojo, me atrevo a ponerlo sobre mis rodillas y allí se enrosca y parece dormirse. Una inquieta turbación se apodera de mí... Las lágrimas fluyen de mis ojos sin que pueda evitarlo y empapan a este encantador reptil... Des­pertado por mi dolor, me contempla... gime... se atreve a poner su cabeza contra mi seno... lo acaricia... y vuelve a caer aniquilado... ¡Oh santo cielo, ya se acabó -exclamé-y mi amado ha muerto! Abandono ese lugar funesto, llevando conmigo a la serpiente, a quien parece ligarme un oculto sen­timiento... Fatales advertencias de una voz desconocida cuyos anuncios puede usted interpretar como quiera, señora, pe­ro ocho días después me entero de que han matado a mi amado, exactamente a la misma hora en que se me apareció la serpiente. Nunca más quise separarme de este animal, só­lo al morir me abandonará. Después me casé pero bajo cláu­sulas expresas de que de ningún modo me lo quitarían.

Y tras decir esto, la encantadora mujer tomó a su serpien­te, la puso contra su seno, y como a un perrito le hizo hacer cien graciosas vueltas delante de la dama que la interrogaba.

¡Oh Providencia, qué inexplicables tus decretos, si esta aventura es tan verídica como toda la provincia de Borgoña lo asegura!

Muerta la perra se acaba la leva!!!

"Muerta la perra se acaba la leva" Esta frase se la escuche hoy durante el concurrido almuerzo que en casa casi siempre se da, como una suerte de comentario al acontecimiento del día domingo. Es raro como todo vuelve, y se repite, ojalá para nunca más volver a darse, pero por alguna razón hemos de escuchar dos veces esa expresión. Lo registran las grabaciones del Golpe, y esa frase ahora en el almuerzo -para hablar de la muerte del asesino-dictador-genocida y para colmo ladrón- era la misma que pronunció Pinochet mientras comandaba el bombardeo a la Moneda, porque justo en el momento en que exigía rendición total de parte del legítimo presidente S. Allende comentó a algún otro traidor que estaba por ahí: "no hay que confiar en este gueón, [...] muerta la perra se acaba la leva." Ya sabemos donde está la leva... despidiendo a la perra, perdón a "su general."

QUE SE MUERA PINOCHET!!!!

En rigor no me acuerdo bien, era re chico, pero estoy casi seguro que este grito era el que más se oía en los años de dictadura, pero ahora que por fin ese deseo se consuma en realidad no sé bien porque no salto de alegría como se salta ante un hecho tanto tiempo esperado. Quizá sea el recuerdo de esos años de dictadura, de la misma que el hoy fallecido ex-dictador llamó alguna vez "dicta-blanda" asumiendo tácitamente con su conocida prepotencia y exceso de confianza esa condición dictatorial que suelen enmascarar los mismos que hoy se amontonan en Av. Vitacura pidiendo la bandera a media asta, tras el decoroso título de "Gobierno Militar".

Pero ¿cuándo se murió Pinochet? ¿Hoy 10 de diciembre -justo cuando se conmemora el día internacional de los DDHH, como en una suerte de regalo del destino y las combinarias del azar? ¿O quizá, cuándo volvió a Chile como "cadaver político" tras la detención en Londres? Porque efectivamente la muerte de Pinochet no significa nada en términos de política contingente, de hecho lo más probable es que la presidencia no le rinda honores como ex presidente, y que si lo haga el ejercito, informando su decisión a través del ministerio de defensa funcionando este como una suerte de medio profiláctico con el que se debe tratar un cuerpo como aquel, infecto de muerte, propia y de los otros.
Mas a final de cuentas, aquellos que se han repartido la torta del poder en estos años de democracia seguirán viéndose las caras a puerta cerrada para decidir como cuidar de mejor forma la "estabilidad" de la democracia chilena, la misma que casualmente coincide con el bienestar de sus bolsillos y la postergación de las causas de DDHH, siendo así la Agrupación de familiares de DD.DD, por una parte aquellos que no pueden dejar de celebrar en Plaza Italia la muerte del dictador, no obstante han perdido también parte fundamental de aquello que los ha articulado y constituido todos estos años, a saber, la lucha por la justicia sea con condenas efectivas -como en el caso de Contreras- o bien a través de un castigo simbólico como se esperaba en el caso de Pinochet.

Está casi demás recordar que la defensa del genocida más famoso del banco Riggs nunca apeló a la inocencia del general (r) sino sólo a la imposibilidad de juzgarlo dada su "delicada condición de salud" que oportunamente se agravó cada vez que se iniciaba un proceso, asumiendo así -tal como lo hacen quienes participaron en su régimen y que hoy intentan desmarcarse de los "inaceptables errores del gobierno militar" la culpa que sobre los hombros del terrorista recae -asumiéndose así silenciosamente la responsabilidad penal del hoy fallecido ex-dictador, los primeros; y a viva voz y con la cara más dura que podría uno imaginar, la responsabilidad política, los segundos -cuestión que, dicho sea de paso, libra a los que formaban parte del gobierno dictatorial de toda responsabilidad propia- transformando a Pinochet en nada más que el chivo expiatorio de los crímenes por la dictadura cometidos, siendo hoy por hoy severos criticos de las violaciones cometidas mas defensores implacables de la "labor modernizadora del gobierno militar", asegurándoles a los políticos de derecha la esterilización necesaria para mantener aquella cuota de poder que les asegura la democracia heredada de la dictadura, y les permite dejar todo tal y como está.

Porque la concertación que nos ha gobernado en su tranza de VERDAD POR JUSTICIA -iniciada en el gobierno de Lagos, y su decidor "justicia en la medida de lo posible" choca ahora con la verdad material de que el cuerpo de un muerto no puede llevar un juicio en su contra. De este modo lo mismo que podría junto con ser motivo de celebración también implica la posibilidad de resquebrajamiento del las causas de Derechos Humanos, porque estas tendrán que repensarse tras perder si no su claro objetivo -JUICIO Y CASTIGO A LOS CULPABLES DE LAS VIOLACIONES DE DD HH- al menos sí su ícono, PINOCHET A LA CÁRCEL!!!, porque hasta el día de ayer el nombre de Pinochet resultaba ser todavía la articulación simbólica y medial del aparataje represivo que la dictadura significó, y que en cuanto símbolo vivo de a quién se debe castigar tuvo un peso sólo comparable en términos de impacto mundial y juicio público a los juicios de Nüremberg- pero con la perdida de este ícono que a casi todos los actores de la política local hace bien (militares, derecha, y concertación) también un peligro se corre. Porque con la muerte de Pinochet se asesta un golpe a la única causa política plausible que existía fuera de la dicotomia concertacion-derecha, a saber, la de los familiares de DD.DD. la que si bien no tiene un peso político en términos de votación y representatibilidad formal si la tiene y de sobra como causa ética-moral pendiente. ¿Se trata acaso de un nuevo golpe? ¿Será acaso que con la segunda muerte de Pinochet se dé también la muerte de aquello que puede desarticular por fanatismo irracional o justa lucha por la justicia un ethos diferente para nuestra an-estesiada política? De ser así se vería cerrada toda posibilidad de abrir la política local a otros lugares que escapen de la economía política cerrada que la concertación y la alianza UDI - RN sostienen en su feliz matrimonio en el contrato del sistema binominal?

Esto no es más que una sospecha y una apuesta.

Quizá sea el momento de volver a crear, y entender que la segunda muerte de Pinochet es entre muchas cosas la posibilidad rendir un homenaje a todos los que ya no están, a todos los que lucharon con todas las armas contra la dictadura para volver a abrazarse; y que es también la posibilidad de recordarle a la historia que tal como Auschwitz, Pisagua no puede volver a repetirse, porque el juicio histórico ya ha acontecido ya que hasta en las películas gringas -que escriben la cultura mass medial de las generaciones venideras- se habla de Pinochet como asesino, dictador y no como ese "salvador de la patria" que con tanta religiosidad reclaman los vecinos vitacuranos del hospital militar y las viejitas desdentadas que constituyen el hoy en día wl pinochetismo duro.
Porque finalmente no hemos de esperar el juicio histórico para un futuro por venir, como único posible, porque este ya ha sucedido, quiza la tarea que para la Agrupación y para todos los que condenamos la violaciones a los derechos humanos ahora comienza, no sea otra -tal y como lo han emprendido las Madres de la plaza de Mayo- la de consolidar aquello que en tanto información recorre y articula la verdad de las relaciones interpersonales a nivel mundial: "Hoy ha muerto uno de los dictadores más horrorosos y siniestros que conozca la historia, asesino -y para dolor de quienes justifican los crímenes contra la humanidad pero no los cometidos contra la propiedad- también LADRÓN!!!". Y la tarea resulta necesaria no sólo para los miembros de la Agrupación de familiares, sino para todos aquellos que sabemos que el asesinato sistemático con fines políticos no es un abuso, ni un exceso, sino un crimen que debe castigarse, y una catástrofe que no se debe olvidar. ¿Y lo que viene? Quizá no sea otra cosa que comenzar a generar instancias de saber, reflexión y acción histórico-política extragubernamental, e incluso teniendo peso académico con un cariz extraacadémico fundamentalmente avocadas a los asuntos éticos y morales que siguen tendiendo sentido en esta sociedad, porque testimoniar la catástrofe es sólo la mitad de aquello por hacer, y la segunda muerte del terrorista-asesino Pinochet viene -junto con ser motivo de profunda alegría para aquellos que respetan la vida, y dolor para quienes apoyan un régimen dictatorial- a recordarnos la necesidad que las tareas éticas todavía tienen.

Caña moral!!!

Cuánto son los litros que hay que beber decir ya está? Por qué algunas veces el exceso se toma el sí mismo y el otro? En qué consiste esa extraña sensación similar a la resaca que se llama caña moral??? Por qué hay una escena culposa, en algunos más común que en otros, donde el día después en ese reingreso a tracción animal por el camino de tierra que llamamos lucidéz está acompañado de la sensacion de un no sé que hice, y tan sólo un par de "fotos" en lugar de recuerdos, ¿demasiado alcohol?, ¿ofendí a alguién?, ¿por qué diablos perdí esto o aquello?, ¿el carné de identidad?, ¿las llaves? etc etc etc...
¿Qué es lo que sucede en ese momento? ¿Por qué se dió ese paso al último vaso? ¿Es el alcohol u otra cosa la que está llevando al exceder y al uso abusivo? Es decir, en qué radica ese descontrol que provoca la caña moral. Quizá las marcas en los codos tras la caída de ayer, y las casi 6 hrs que pasaron entre en el momento en que sali del último bar y mi llegada a casa hablan de algo que se está escapando. ¿¿¿Será el stress y la angustia que cargo hace un par de meses lo que me está llevando a llevarme mal conmigo??? Quizá esa noche hasta a mi me habría caído mal. Creo que algo de hacerse parar un poco esta vez si que si , para dejar descansar un rato a mi angel guardián.

A propósito de una conversación con Manuel...

...y la calidad del fragmento del artículo de M. Vicuña y aquella conversación en la que pensábamos en la necesidad de rescatar aquellas producciones que siendo de calidad se pierden... no tan sólo ellas sino también sus lectores... Así fue que recordé la existencia de unos textos hace ya algunos años adquiridos en unas de las tantas ferias de libros usados de Santiago, creo fue en verano cuando revisando cajas con revistas de antes me encontré con "Ediciones de la Frontera", una editorial -hasta donde sé- coordinada por chilenos exiliados residentes en Los Angeles, California, según leo en el Vol. 6, Nº2, Año 6/Nº20, de abril y junio de 1982 De LITERATURA CHILENA creación y crítica (que hallé de modo íntegro), formaban este proyecto gran parte de los más grandes artistas e intelectuales, creadores y gestores de ídeas que ha tenido este pais en la segunda mitad del siglo XX -por supuesto, condenados por la "inteligencia militar" al silencio y el exilio -aunque, claro está se conocen casos peores-

Sin embargo, quiero rescatar de esa caja y el polvo de mi biblioteca algunas de estas creaciones, y rendir así un pequeño homenaje a aquellos que con ocasión de la experiencia chilena del fascismo se tomaron la palabra y los lenguajes del arte para hacer de ellos lo que mejor saben, esto es, una forma de lucha. Sabemos que son los más vistozos pero no los únicos, lo mismo se dió en las poblaciones en papel roneo y miniógrafo, sin nombres reconocidos mediáticamente y siendo así ¿quizá sea una comodidad rescatar estos que tienen publicación formal primero?, si quizá, pero por algo se empieza...
Así que antes de destacar cualquier texto, poema, canción o ilustración o fotografia, nombraremos a modo de saludo a los cordinadores de el proyecto CREACIÓN Y CRÍTICA. Dirección colegiada: Guillermo Araya, Armando Cassígoli, DAvid Valjalo; Consejo editorial: Literatura: Jaime Concha, Juan Armando Epple, Luis Eyzaguirre, Juan Loveluck, Naín Nomes, Miguel Rojas Mix, Grinor Rojo, Victor M. Valenzuela; Plástica: René Castro, Mario Toral; Cine: Patricio Guzmán, Música: Patricio Manns; Teatro: Jorge Díaz. También al COMITE DE SOLIDARIDAD: Claudio Arrau (presidente), Fernando Alegría, Nemesio Antúnez, Carlos Droguett, Juan Pablo Izquierdo, Miguel Littin, Juan Orrego Salas y Roberto Matta.

Como esta idea se dió con ocasión de un texto de Miguel Vicuña, comenzaré la transcripción de estos textos con un par de poemas del mismo autor para que recogijo de mi estimado Manuel, en rigor corresponden a páginas sueltas en el mismo formato y temática que CREACIÓN Y CRÍTICA, estaban juntos mas sin la portada por tanto desconozco la fecha exacta de su publicación, aunque de seguro corresponde a la primera mitad de los años 80's, el apartado tiene por título: POETAS CHILENOS EN PARIS. De más está decir que si alguién tiene mayor información o ejemplares de esta revista se agradecen las cooperaciones. Sin más preludio acá van:

PRIMERO DE NOVIEMBRE DE 1976

clave sonora o círculo el vuelo ya sin alas
hacia tan dulce centro en su vibrante murmullo
mantiene en este aire de espumas naufragadas
como sombras tajeadas en la sombra de nadie
en el rincón del ojo borroso mar risa o derrame
todos los soles a blasfemar vencidos
mañana ardiente y sangre bajo tierra
como niños perdidos entre niños muertos.


MORGENDAMMERUNGLIED

Una luz en lo curvo del vaso
en la hora indecisa se sitúa

Cuatro sillas vacías acomodan
un caos de silencio

Sobre esta mesa
habitan cosas
que murmuran

Junto al río se duerme cantando
mi reloj convertido en mil sonrisas

Una manzana sincera
sobre la mesa se ofrece
redonta entera

Miradas de reojo
entre las migas brillan

Sin llanto apura el vino
un tren que pasa.

Miguel Vicuña N.

Saludos.